Lavora, sta con gli amici, gioca a calcio tutte le domeniche e pare sia un bomber!

Zakaria, come ogni cittadino responsabile, oltre a lavorare si informa. Non solo sulle vicende del suo paese ma anche dell’Italia. Il giorno in cui è stata registata questa intervista era pochi giorni dopo l’esplosione delle violenze a Rosarno.

Questa è l’ultima parte di una lunga intervista che è durata oltre un’ora e che è stata davvero piacevole e sincera. Non posso che ringraziare Zakaria per avermi(ci) raccontato le vicende di una parte della sua vita.

Sarò banale, ma secondo me chiacchiere così se ne dovrebbero fare di più. Sia sui media, sia nei bar.

Se vi aspettate frasi fatte e tragedie senza fine come vi ha abituato la televisione, sappiate già da subito che qui non ne troverete. Ognuno tragga la propria interpretazione di quanto sentirà. Questa non è un’inchiesta e non è una ricerca di chissà che genere; questa è una chiacchierata tra due ragazzi riguardo fatti ed eventi vissuti che sono davvero in pochi a conoscere e ad immaginare qui in Italia: fatti ed eventi- è bene rendersene conto – che a livello aggregato influenzano fortemente le vicende di attualità e culturali che il nostro paese sta vivendo. Ma una chiacchierata è uno scambio di idee, curiosità e conoscenze. Quanto vedrete in questo video e nei prossimi sarà proprio questo.

Tutte le puntate:
- Essere giornalisti… in Somalia
- Fuga dalla Somalia
- La Libia
- Tripoli – Lampedusa, il viaggio
- Da Lampedusa ai.. documenti
- La vita in Italia

Alessio Neri

Superati questi “piccoli” inconvenienti viene il momento per farsi riconoscere come rifugiato politico. Dal 2008 in Italia esiste una legge che regolamenta le richieste di diritto di asilo dei cittadini stranieri e Zakaria è stato, sicuramente, uno “dei primi” a poterne godere grazie soprattutto alla sua caparbietà nel portarsi con se tutti i documenti che ne attestavano la professione di giornalista e la provenienza geografica (uno dei problemi maggiori per i profughi e riuscire a dimostrare concretamente da quale paese si è scappati).

Dal momento stesso in cui ha ricevuto i documenti Zakaria non può più tornare al suo paese o uscire dall’Italia (per lo meno fin quando il suo status di migrante sarà quello di una persona che fugge da una persecuzione accertata). Questo status, però, gli consente di non avere disagi “tricolori” eccessivi…

Se vi aspettate frasi fatte e tragedie senza fine come vi ha abituato la televisione, sappiate già da subito che qui non ne troverete. Ognuno tragga la propria interpretazione di quanto sentirà. Questa non è un’inchiesta e non è una ricerca di chissà che genere; questa è una chiacchierata tra due ragazzi riguardo fatti ed eventi vissuti che sono davvero in pochi a conoscere e ad immaginare qui in Italia: fatti ed eventi- è bene rendersene conto – che a livello aggregato influenzano fortemente le vicende di attualità e culturali che il nostro paese sta vivendo. Ma una chiacchierata è uno scambio di idee, curiosità e conoscenze. Quanto vedrete in questo video e nei prossimi sarà proprio questo.

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Alessio Neri

Ne viene fuori una realtà di lavoro e di sopravvivenza molto dura legata alla fatica di un lavoro pesante e al disagio di avere scarsissime disponibilità di denari. Ne viene fuori, però, anche il grande valore  umano dell’amicizia, di una persona sconosciuta che comprendendo il genere di situazione di disagio ti dà una mano a trovare un lavoretto o un posto per dormire.

Della traversata è superfluo parlarne, l’unica è ascoltare Zakaria mentre lo racconta. 43 persone in una barca di 9 metri circa è una situazione che non ha bisogno di molte descrizioni. La mancanza d’acqua, di cibo e di guide sicure ha fatto il resto.

Differentemente da quanto si legge spesso sui giornali nazional-popolari e simili, l’arrivo e la permanenza (breve per la verità) al Centro per immigrati di Lampedusa, adesso CIE (Centro di Identificazione ed Espulsione), non viene descritto negativamente. Anche se, dormire in corridoio non è proprio il massimo dell’accoglienza…

Se vi aspettate frasi fatte e tragedie senza fine come vi ha abituato la televisione, sappiate già da subito che qui non ne troverete. Ognuno tragga la propria interpretazione di quanto sentirà. Questa non è un’inchiesta e non è una ricerca di chissà che genere; questa è una chiacchierata tra due ragazzi riguardo fatti ed eventi vissuti che sono davvero in pochi a conoscere e ad immaginare qui in Italia: fatti ed eventi- è bene rendersene conto – che a livello aggregato influenzano fortemente le vicende di attualità e culturali che il nostro paese sta vivendo. Ma una chiacchierata è uno scambio di idee, curiosità e conoscenze. Quanto vedrete in questo video e nei prossimi sarà proprio questo.

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Alessio Neri

Avete mai visitato Bengasi? O siete mai stati fermati da un poliziotto libico che vi ha chiesto del denaro per lasciarvi continuare nel vostro tragitto? A Zakaria è successo nel suo lungo viaggio da Mogadiscio all’Italia e ce lo racconta in questa terza parte della sua intervista.

La Libia è un paese dalle mille e più contraddizioni. Il suo “Leader maximo” ci appare come un dittatore senza scrupoli che riceve i suoi colleghi in un tendone nel mezzo del deserto, mentre più di 30 anni fa il Colonnello Gheddafi ha coniato il nome ufficiale del paese che è “Grande Libia Popolare e Socialista”, la cui forma di governo ha preso il nome di un neologismo coniato dal Colonnello “Jamahiriya”, ovvero “Repubblica delle Masse”.

Nella “filosofia” Gheddafiana per “masse” si intendeva il popolo africano, nella pratica queste masse non prevedono diseredati o altri africani costretti ad emigrare dal proprio paese in cerca di una vita serena e vivibile.

Zakaria è stato uno di questi..

Se vi aspettate frasi fatte e tragedie senza fine come vi ha abituato la televisione, sappiate già da subito che qui non ne troverete. Ognuno tragga la propria interpretazione di quanto sentirà. Questa non è un’inchiesta e non è una ricerca di chissà che genere; questa è una chiacchierata tra due ragazzi riguardo fatti ed eventi vissuti che sono davvero in pochi a conoscere e ad immaginare qui in Italia: fatti ed eventi- è bene rendersene conto – che a livello aggregato influenzano fortemente le vicende di attualità e culturali che il nostro paese sta vivendo. Ma una chiacchierata è uno scambio di idee, curiosità e conoscenze. Quanto vedrete in questo video e nei prossimi sarà proprio questo.

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Alessio Neri

Se vi aspettate frasi fatte e tragedie senza fine come vi ha abituato la televisione, sappiate già da subito che qui non ne troverete. Ognuno tragga la propria interpretazione di quanto sentirà. Questa non è un’inchiesta e non è una ricerca di chissà che genere; questa è una chiacchierata tra due ragazzi riguardo fatti ed eventi vissuti che sono davvero in pochi a conoscere e ad immaginare qui in Italia: fatti ed eventi- è bene rendersene conto – che a livello aggregato influenzano fortemente le vicende di attualità e culturali che il nostro paese sta vivendo. Ma una chiacchierata è uno scambio di idee, curiosità e conoscenze. Quanto vedrete in questo video e nei prossimi sarà proprio questo.

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Alessio Neri

Se vi aspettate frasi fatte e tragedie senza fine come vi ha abituato la televisione sappiatene già prima che non ne troverete. Ognuno tragga la propria interpretazione di quanto sentirà. Questa non è un’inchiesta e non è una ricerca di chissà che genere; questa è una chiacchierata tra due ragazzi riguardo fatti ed eventi vissuti che sono davvero in pochi a conoscere e ad immaginare qui in Italia: fatti ed eventi- è bene rendersene conto – che a livello aggregato influenzano fortemente le vicende di attualità e culturali che il nostro paese sta vivendo. Ma una chiacchierata è uno scambio di idee, curiosità e conoscenze. Quanto vedrete in questo video e nei prossimi sarà proprio questo.

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Alessio Neri

Arrivati dalle parti di Bova decidiamo di salire lungo una delle strade che collega ai paesi alti, per poi proseguire verso l’interno, prendere quota e poi riabbassarci quasi al livello del mare, ma circondati dai monti.

La strada è lunga e tortuosa. Si inerpica rapida partendo dal livello del mare, passando per le ripide colline e sfiorando a tratti il livello montano. Un susseguirsi di salite e discese, di curve a gomito, strette come la carreggiata quando da un lato c’è solo il vuoto, e in fondo una larga striscia bianca di pietre, senza vegetazione, quasi del tutto asciutta, se non fosse per quel tratto percorso da fredde acque che dalla cima dell’Aspromonte si riversano nel mar Ionio, esattamente in quel tratto che sta al centro tra Condofuri e Bova.

In corrispondenza della foce la vegetazione palustre a Pragmatis Australis la fa da padrone, circondando e depurando in parte le acque stagnanti che non arrivano al mare, e a pochi metri dalla riva penetrano nel terreno in profondità. Ma è un’immagine che ci lasciamo velocemente alle spalle.

Il paesaggio si fa in fretta selvatico man mano che dalla base si procede verso monte, la macchia mediterranea domina uno scenario che non è arido, ma consumato dall’azione secolare dell’uomo.

Vecchi muri a secco contengono tratti artificiali ormai incolti, e altri muri di cemento saldano la base della montagna.

Incrociamo prima una famiglia di asini, mansueti come per soggezione, silenziosi come chiunque da quelle parti, che ci guardano attraverso la rete di un cancello come dalle sbarre di una prigione.

Più avanti una vacca oltre i bordi della strada allatta il vitello in una posizione impossibile per le persone, sull’orlo di uno scosceso versante che senza soluzione di continuità termina ripido a fine corsa. Pochi chilometri ed è il turno del gregge di capre, cornute e disordinate, mentre quando è la scrofa con i suoi cuccioli a tagliarci la strada, gli arbusti da un po’ hanno già ceduto il posto ai pini e poi ai pioppi mentre l’aria si fa frizzante, quasi a spiegarci i colori dell’autunno.

Si cammina per un po’ sulla cresta e poi, a pochi centinaia di metri dalla fontana di Acqua Santa non potabile si perde gradualmente quota, e prima di scorgere il profilo delle abitazioni dietro i versanti che le nascondono, alla nostra destra cerchiamo di capire se a Chorio ci stia ancora qualcuno, forse solo di giorno, forse solo la domenica. Sicuramente si, e a suggerircelo non è tanto l’antenna parabolica applicata sulla facciata di un casolare vecchio quanto la presenza di animali da allevamento. Ma ancora mancano pochi minuti…

E’ strano come l’uomo abbia sempre tenacemente resistito alla natura, combattuto con la natura, tentato invano di dominare la natura alla ricerca della posizione strategica in cui far sorgere i propri insediamenti. Ma il tempo cambia tutto, e ciò che cento anni fa aveva un senso, oggi è inimmaginabile.

Ad un certo punto con l’auto non è più possibile procedere. Lo sapevamo già. Ci eravamo stati tante volte, ma ogni volta è la stessa emozione, la stessa esperienza che ha del mistico, la stessa voglia di suggestione che ti fa immaginare le luci, i rumori e la gente tra le stradine di un paese che sembra morto. Sembra morto ma molti sanno che ancora respira.

I segni di un passato animato si fondono con la desolazione di un presente che non sa solo di abbandono, ma anche di mistero.

La donna ci passa accanto con la figlia senza sorriderci, quasi infastidita, ma probabilmente è una nostra fantasiosa impressione. Vanno avanti più veloci e si inoltrano tra i vicoli già in penombra, mentre il sole si incammina verso il tramonto a lunghe falcate. Noi seguiamo il tracciato principale, quello che dalla parte sommatale passa dalla chiesetta e poi scende fino alla fiumara Amendolea. Le auto non potrebbero passare, sarebbe un paese per soli pedoni, con i polpacci forti e senza il fiatone.

La signora e sua figlia sono già dentro una di quelle case con le porte divelte, ancora in parte arredate, e preparano un caffè per l’uomo che sta scendendo dai monti per riportare il suo gregge al sicuro in un recinto ricavato nel cortile di una di quelle abitazioni vuote. Non c’è l’energia elettrica e per fare luce gli basta una candela.

Non c’è l’energia elettrica ma tubi per l’acqua si arrampicano tra balconi pericolanti e scale, quasi a voler tenere in vita a tutti i costi quel paese, come con una flebo.

Rogudi è un fantasma, è la forma di un passato differente, è l’impronta di un popolo i cui figli conservano ancora un legame profondo, ma il progresso è spietato, e malgrado ogni buona intenzione, la vita in un posto simile sarebbe impossibile salvo il verificarsi di una rivoluzione rurale e di una fuga dalle città e dal mare…ma a questo punto la ragione mi impone di mettere freno ai sogni.

Dopo le alluvioni del 1971 e del 1973 a Roghudi Vecchio non è rimasto più nessuno. La popolazione intera è stata trasferita a Roghudi Nuovo, nei pressi di Melito Porto Salvo.

Ma tenacemente ancora qualche anziano, qualche pastore o qualche figlio di chi ci ha abitato fino ad allora tenta di mantenere un legame vivo con questo centro disabitato che è la testimonianza esatta di come nulla può l’opera umana contro la furia della natura.

Quando decidiamo di risalire fino alla piazza e riprendere l’auto per tornare a casa, la luce è ormai poca. Probabilmente il nuovo orario non ci ha ancora dato il tempo per abituarci al ritmo, ma fortunatamente i fari riescono a far chiarezza su quella strada del ritorno che per buona parte è totalmente al buio, fatta eccezione per la luna che anche stasera darà un’occhiata all’Aspromonte, il cui vento fresco ci riporta sempre in una condizione di primordiale benessere. Passeggera.

Ogni tanto inoltratevi dove il fracasso non ha motivi, anche se di domenica i centri commerciali restano aperti per inchiodarvi alla città e ai consumi. Fatevi un giro tra le pieghe di un territorio che non potrete amare senza conoscerlo. Ma fatelo con la sobrietà e la consapevolezza di chi non lascia tracce del suo passaggio, di chi ha voglia di osservare e capire come mai occorre conservare e tutelare un patrimonio grande. Roghudi è solo uno dei luoghi che raccontano storia, ma ce ne sarebbero tantissimi altri. E il concetto di “abbandono” è relativo, se è vero che più di prima la gente ha voglia di camminare e di scoprire.

Magari per il pic-nic con i Suv, i bagagliai aperti, la coca cola e le lasagne ci organizziamo un’altra volta…

Teodora Malavenda

I tipi di Autoproduzioni Appese hanno pubblicato un po’ di tempo fa questo fumetto sceneggiato e disegnato dai ragazzi dell’Accademia del fumetto “ReggioComix” e tratto dal soggetto del c.s.o.a. Angelina Cartella di Gallico (RC).

Un mezzo di comunicazione, quello del fumetto, solitamente indirizzato ad un pubblico giovane e molto giovane basato su una questione di primo piano a livello sociale, economico e territoriale può diventare una buona lettura non solo ludica ma anche di insolita, ma buona, informazione. Questo è il risultato a cui si è arrivati con la realizzazione di questo fumetto pubblicato sotto licenza Creative Commons.

I servizi di gestione dell’erogazione dell’acqua si stanno spostando sempre più nelle mani di grandi aziende private, la Calabria e Reggio non fanno eccezione. A parte i disservizi legati alla mancanza cronica di acqua e all’erogazione della tipicissima acqua salata la privatizzazione delle acque pubbliche, il bene primario più necessario per l’uomo, porta e porterà ad una serie maggiore di disservizi. Le zone dove le utenze non dovessero portare vantaggi economiche potrebbero essere abbandonate sempre di più a loro stesse dato che non converrebbe, per l’azienda, portare un servizio laddove non ci può ricavare niente. La necessità che l’acqua rimanga un bene totalmente pubblico, compresa la sua erogazione, è un tema centrale nella vita di una città.

I Bronzi di Riace se sono accorti. L’acqua, ormai, costa più del vino a Reggio e, a loro, il fatto che l’elemento naturale che li ha custoditi per migliaia di anni sia diventato un bene di consumo non va proprio giù. La storia si svolge in un contesto surreale in cui le statue sono considerate solo un bene da vetrina da esibire a qualche turista inconsapevole, la gelosia di una “ex prima statua” del museo rende la realtà ancora più assurda, un amministratore delegato senza scrupoli ha reso a pagamento l’acqua ovunque essa si trovi, dal mare alle fontane e con un commissario della polizia ligio al dovere che tenta di ristabilire l’ordine costituito.

Le statue scappano dal museo perchè non ce la fanno più ma si dividono per due strade completamente diverse. Una di loro si dà al vino che costa ormai meno dell’acqua. Braccato dal commissario lo “sbronzo” incrocerà nella sua fuga 2 ragazzini che risulteranno essere i suoi coadiuvanti lungo il corso burrascoso degli eventi, tipico delle fughe un po’ rocambolesche. Nel tempo che staranno insieme i due giovani reggini scopriranno che il mondo non è proprio come pensavano che fosse e imparano come l’acqua sia un elemento così fondamentale per la vita naturale e sociale che non può essere imbrigliato in logiche commerciali. La città ama i suoi bronzi, anche se lo dimostra troppo poco ma loro ricambiano lo stesso questo amore! E’ per questo che una delle due statue decide di non tornare “a casa” come l’altra e si catapulta in questa storia di coscienza sociale.

Un altro protagonista è Pierpesce, un pesce fuor d’acqua, in missione per conto di Lio un lago interno aspromontano in cui l’inquinamento umano delle acque (scarico illegale di rifiuti) ha fatto ammalare tutti i pesci che lo abitano. La sua missione è quella di riportare i suoi compagni in un’acqua che si possa nuovamente definire tale.

La storia, dunque, abbraccia tanti aspetti della tematica legata al bene primario per eccellenza e lo fa remixando in maniera semplice, ma efficace, elementi di cultura cittadina, di attualità e storia locale che rendono gli eventi della storia, per quanto assurdi e surreali, fortemente radicati nel territorio in cui la essa è ambientata.

Consiglio a tutti la lettura di questo fumetto, 34 pagine interamente realizzate da intelligenze e creatività reggine che denunciano in modo simpatico, creativo e costruttivo come alcune realtà rischino di rovinare indelebilmente quanto di bello e buono abbiamo e dobbiamo tenerci stretto!

Cliccando sul link potrete sfogliare e leggere online l’intero fumetto!
LO SBRONZO DI RIACE

Alessio Neri

La notte del 19 luglio 2001 diluviava in quel di Genova. Azziz cercò rifugio in un angolino all’interno di uno dei tendoni montati appositamente per ospitare chi, nel campo, non era tenda-munito. Laghetto, Mico ed io ci sistemammo nella mia tenda da campeggio igloo insieme ai nostri zaini.

La mattina del 20 luglio, al nostro risveglio, il sole spendeva sul capoluogo ligure, sarebbe stata una bellissima giornata dal punto di vista metereologico, una giornata che non dimenticheremo mai, ma per altri motivi.

La città era completamente chiusa e blindata. Impossibile trovare un supermercato o un bar aperto per fare colazione, noi eravamo accampati in una scuola insieme a moltissimi provenienti da tutto il sud. Ci eravamo uniti casualmente al Sud Ribelle, ai Cobas, alle reti di movimenti toscani ma da cani sciolti quali eravamo. Era il luglio subito dopo la maturità, avevamo tutti e 4 tra i 18 e i 19 anni, eravamo (lo siamo ancora?) giovani di gran belle speranza e pieni di idee che ci frullavano per la testa. Erano i giorni del G8 a Genova e a noi quella festicciola blindata tra un gruppo di 8 amici, tra i più pericolosi del globo non ci piaceva proprio e volevamo dirlo insieme a centinaia di migliaia di altre persone provenienti da tutta Italia e da tutto il mondo.

Dopo una ricerca inutile di un pasto, iniziata già la sera prima senza alcun risultato, decidemmo di adattarci alla situazione e di applicare il baratto per qualunque cosa. La moneta di scambio erano i beni materiali di cui ognuno poteva godere; il mercato e il commercio, in quei giorni, in quella città, non esistevano. Era tutto sospeso, come i diritti umani, per cui scambiando delle sigarette o una birra si potevano ottenere grandi cose. Anche in quella situazione c’era chi di birre ne aveva tante da scambiare e chi nessuna e ciò rendeva ancora più difficile il tutto. Sembra assurdo ma per 3 giorni fu vera fame perchè solo quel pomeriggio riuscimmo a mettere qualcosa di sostanzioso sotto i denti.

Dicevo. Al nostro risveglio, fatto capolino fuori dalla tenda, l’atmosfera del campo era completamente diversa rispetto al giorno prima che era stato un giorno quasi di festa: migliaia di persone si erano ritrovate pacificamente per andare tutti nella stessa direzione, guidati da un sogno comune. Ma quella mattina l’aria di festa si era tramutata in qualcosa di ben diverso. L’obiettivo della giornata era quello di violare la zona rossa dove si erano rinchiusi i potenti della terra per stabilire come mantenere lo status quo di ingiustizie tra i ricchi e poveri nel mondo.

Tantissimi si preparavano a qualcosa che era molto più grosso di noi e di loro. Comparvero tantissimi estintori, giubotti salvagente indossati per proteggersi da qualcosa che avremmo scoperto presto. La gente andava in giro con caschi e protezioni di gomma piuma di ogni genere. Ogni gruppo si era organizzato a modo suo e comparvero all’interno del campo dei figuri vestiti interamente di nero con delle protezioni-decorazioni che riprendevano parti del corpo e che suonavano a mò di banda degli strumenti musicali, portavano in giro per il campo delle bandiere nere. Il ritmo era quello di una marcia, quei ragazzi non erano italiani e presto a loro si aggiunsero una serie di altri figuri tutti vestiti di nero. Anche molti di loro non erano italiani, parlavano tante lingue diverse.

Non eravamo legati a nessun gruppo per cui assistemmo all’assemblea del campo che si tenne la mattina e in cui vennero stabilite le linee di azione della giornata. Si sapeva che ci sarebbero stati contatti con le forze dell’ordine che avevano come obiettivo quello di proteggere le recinzioni che cingevano d’assedio il centro città, le stesse recinzioni che quelle persone agghindate con tutte quelle protezioni volevano violare. Il campo dove stavamo noi si sarebbe ritrovato nella tarda mattinata, verso le 12 in piazza Paolo da Novi con l’obiettivo semi-realistico di provare a tenere la piazza di fronte ai sicuri attacchi della polizia. Per amor di precisione questa piazza si trova a circa un km dalla zona rossa. I gruppi degli altri campi facevano lo stesso: i disobbedienti allo stadio Carlini, i movimenti cattolici, la rete lilliput dalle loro parti, il black block nelle scuole che avevano occupato la sera prima. Tutti si preparavano ad una giornata che era stata chiamata delle “piazze tematiche”, ovvero le piazze dalle quali si sarebbero mossi i vari movimenti per provare ad invadere la zona protetta della città, ognuno portando con se le motivazioni che più aveva a cuore. Piazza Paolo Da Novi doveva essere la piazza tematica legata agli argomenti del lavoro e del welfare. Una piazza da difendere con i denti e con le unghie e si vedeva che la gente era pronta a farlo, ognuno a suo modo e ognuno in base alle proprie possibilità.

Ma a noi da buoni e incoscenti (ma fortunati) cani sciolti ci bastava essere presenti col nostro corpo e con il nostro cuore insieme a tanti altri come noi, per cui a metà dell’assemblema, pensando di evitarci “l’ora di punta” dell’uscita in piazza da parte di tutti decidemmo di incamminarci verso la piazza di fronte la stazione dove eravamo arrivati il giorno prima con il treno speciale proveniente da Reggio e dalla Sicilia. Eravamo in pochissimi in giro per la città se si fa eccezione per le forze dell’ordine già schierate ovunque, a migliaia in tutti gli angoli. Da subito anche l’atmosfera fuori dal campo sembrava diversa dal giorno prima. Migliaia di divise facevano da decorazione ad una serie di strade desolate e deserte chiuse da centinaia di conteiner appostati tutti durante la notte e da usare come enormi barriere per costringere i manifestanti a non oltrepassare certi “limiti”. Tutto il tragitto dal nostro campo era pieno di questi conteiner e i poliziotti già non avevano volti distesi. Erano pronti anche loro, caricati a dovere emotivamente e chissà come anche “fisicamente”. D’altronde si sapeva che sarebbe scoppiato un finimondo di lì a poco. I giorni prima i media e i politici avevano fatto a gara per alzare la tensione annunciando pericoli di ogni sorta (come lanci di sangue infetto, presenza di armi e quant’altro) e preparando, preventivamente, un centinaio di casse da morto.

Speravano forse in un massacro?

Noi eravamo dei pischelletti e pur sapendo che sarebbe successo qualcosa di grande e di grave andavamo sorridenti per la città sapendo di vivere un momento storico ma con l’innocenza, l’entusiasmo e quella curiosità che sembravano non esser più presenti negli altri manifestati presenti in città.

Arrivati alla stazione trovammo piccoli gruppi di pacifisti che giocavano con le reti di cinta, facevano sberleffi alle forze dell’ordine che le presidiavano e iniziarono i primi piccoli sit in. Era ancora presto per le piazze tematiche ma già il primo sit in in quella piazza, che non dava fastidio a nessuno, venne sciolto con l’intervento, non violento, di un cordone di polizia presente lì vicino. Nessun colpo volò ma capimmo subito che i blu erano parecchio “incazzati” e vedendo la piazza completamente chiusa tra conteiner e cordoni di polizia decidemmo di uscire, di spostarci. Avevamo paura di rimanere come topi in trappola così ci dirigemmo verso una delle traverse in direzione piazza Da Novi.

All’inizio della strada c’era il cordone che non faceva passare nessuno, così alla nostra richiesta ci fermarono. Erano in3, forse 4 tutti adulti e tutti molto incazzati. Non era ancora successo niente e noi incominciavamo ad essere già molto spaventati. I poliziotti ci perquisirono dalla testa ai piedi, con le loro maniere scontrose e insultandoci e dicendoci che il fumo (che non avevamo) ce l’avrebbero trovato “a modo loro”. Controllarono anche dentro le mutande di uno di noi, ma non avevamo niente che non andasse nei confronti della legge, oltre ai nostri sogni. Eravamo solo dei ragazzi speranzosi e in quel momento molto spaventati. Non volevano lasciarci andare ma per fortuna arrivò un loro collega di “buon cuore” che intimò agli altri poliziotti di lasciarci passare perchè era chiaro che eravamo tranquillissimi. Ma ci consigliò anche di non tornare… Probabilmente quell’uomo ci salvò da una serie di trattamenti inumani e solo a pensarci a 8 anni di distanza mi vengono ancora i brividi.

Usciti dalla piazza imboccamo la strada grande che in salita riportava verso gli accampamenti dei manifestanti La piazza dove volevamo andare e dove, nostro malgrado, si trovavanpo i nostri punti di riferimento in città, i nostri compagni di campo, era in fondo ad una delle strade che incrociavano questo stradone principale che costeggia la ferrovia. Durante la nostra ricerca ci accorgemmo che tutte le traverse erano bloccate da spaventosi cordoni di polizia. Camionette e blindati di ogni genere ostruivano tutte le vie d’accesso (e di fuga). C’erano diversi gruppetti di cani sciolti come noi che cercavano un varco per raggiungere la piazza; a noi ci venne il dubbio che forse non era la cosa migliore (rin)chiudersi in una piazza visto che era tutto bloccato. La conferma ci arrivò quando ad un certo punto, mentre camminavamo, arrivarono da una di queste traverse una serie di lacrimogeni che resero l’aria irrespirabile e una serie di ragazzi spuntò da quella traversa scappando dalle forze dell’ordine.

Azziz era impanicatissimo e riuscimmo a rimanere uniti per pochissimo ancora. Scappò via spaventato dall’aria irrespirabile e dalla paura di una carica imminente visto che il gruppo di persone si ricompattò subito dopo e partì un lancio di oggetti. Eravamo di fronte a quel tunnel che passa sotto le ferrovie e che collega la parte lato mare della città con il quartiere di Marassi. Quel tunnel sarebbe divenuto tristemente noto come uno dei teatri di una delle battaglie di piazza più sanguinose degli ultimi tempi in in Italia ed Europa.

Non riuscimmo a trattenerlo, scappò proprio via e non ci fu verso di recuperarlo per tutta la giornata. Noi non eravamo certo intenzionati a fare gli scontri, ma non volevamo neanche scappare via. Spaventati si, ma anche noi volevamo “tenere la piazza” e poi eravamo presi da una curiosità fuori dal normale. L’adrenalina, come la paura, era alle stelle. In quel magma di lanciatori intravedemmo e imparammo a conoscere una persona che per noi sarebbe diventata un goliardico eroe per il resto della nostra permanenza nella città ligure. Un uomo scalzo che non scappava dai lacrimogeni pur non avendo una maschera antigas e che, senza guanti, prendeva i roventi candelotti e li rilanciava indietro, restituendoli al mittente e allo stesso tempo incitando i presenti a regire. Eravamo molti di più dei poliziotti non avemmo dovuto aver paura, secondo lui. Non partecipammo ma le sue parole e il suo coraggio senza nessuna protezione ci rincuorarono parecchio tanto che, incontrato nel pomeriggio dentro l’unico bar aperto della città, gli offrimmo un pasto caldo.

Ci allontanammo poco dopo da quell’incrocio, la polizia iniziò ad avanzare e il gruppo di persone che gli si era piazzato davanti si sciolse. Riprendemmo la ricerca della nostra piazza, speravamo che Azziz non si fosse cacciato nei guai. I telefonini non funzionavano e lui era rimasto da solo. Noi, visto l’andazzo, eravamo sempre più convinti che sarebbe stato meglio unirsi a qualcuno stare noi 3 da soli, senza conoscere la città, senza alcuna esperienza e spaventati era la cosa peggiore da fare. Provammo ad entrare nella traversa successiva, era quella che dava sulla piazza che cercavamo e non c’era un cordone di polizia a chiuderla. Pensammo che poteva essere la volta buona anche se sembrava non esserci nessuno alla fine di quella strada. La imboccammo e arrivati in fondo ci trovammo uno scenario “apocalittico”. Alla nostra destra un cordone enorme di carabinieri e polizia che sparava lacrimogeni e alla nostra sinistra una schiera di cassonetti rivoltati lungo tutta la strada e una marea di persone, più di un migliaio di black block ma non solo – riconoscemmo vagamente le sagome anche di qualcuno del nostro campo – che coperti e protetti di tutto punto lanciavano letteralmente “pezzi di città” verso i cordoni. Volava di tutto da una parte e dall’altra e in un secondo decidemmo, guardandoci negli occhi, che era il caso di correre e l’istinto ci portò a correre verso i manifestanti; non potevamo certo andare correndo verso la polizia… Di lato a noi pioveva di tutto, l’aria era irrespirabile ma con uno scatto “felino” riuscimmo a riparare dietro le barricate e dietro i primi gruppi di manifestanti e ci trovammo uno scenario veramente “incredibile”! Era pieno di black block. Giusto per specificare, il black block non è un collettivo o un gruppo ma è una “tattica di piazza” per cui chiunque può essere un black block, compresi i poliziotti in borghese come si scoprirà dopo…

Tutti preparati e organizzati, con la loro tecnica di suddivisione a gruppetti, svolgevano diversi “compiti” ma tutti complementari. C’era chi distruggeva marciapiedi per fornire oggetti da lanciare, c’era chi li portava alle “prime linee”; c’era chi organizzava le barricate e c’era chi cercava di aizzare quelli come noi che avevano paura e volevano allontanarsi ma non troppo. Quel modo di “difendere la piazza” (che era già stata sgomberata dunque a suon di manganelli girati al contrario) dalla polizia ci riempiva di adrenalina ma ci faceva anche pensare che effettivamente esisteva una sorta di “resistenza” che ci avrebbe tenuto alla larga dai contatti con i blu, al contrario di come ci era successo al sit in poco prima.

Rimanemmo lì, lontano dal “campo di battaglia” ma abbastanza vicino per tenere sotto controllo la situazione e per osservare come andava avanti quella guerriglia. Ma ad un certo punto la polizia decise di avanzare, le prime linee indietreggiarono e molti si dispersero fuggendo per una strada lasciata libera dalle forze dell’ordine. Noi scappammo come tutti quanti (quella è stata la giornata in cui ho corso di più in vita mia!) anche se c’era ancora chi cercava di riorganizzare i presenti per resistere all’avanzata della polizia. Questi tentativi non ebbero successo e i black block si sparpagliarono per la città. Noi scappammo, seguimmo la teoria del non rimanere soli, ormai la situazione era degenerata, sarebbe stato troppo pericoloso. Così seguimmo l’unica via di fuga e ci trovammo inevitabilmente a condividere la strada con qualche centinaio di “neri” che incominciarono a distruggere tutto quello che si trovavano per strada. Non dimenticherò mai due macchine letteralmente spostate a peso dai loro parcheggi, sistemate in mezzo alla strada e incendiate per “proteggere la ritirata”. In guerra si fa lo stesso, quando ci si ritira bisogna assicurarsi che la fuga sia riparata, ci si “copre le spalle”. Non dimenticherò mai, neanche quando ci sedemmo ad un angolo di un marciapiede, eravamo stanchi, affamati, impauriti ma gasati. Eravamo in mezzo a qualcosa di unico, nel bene e nel male. Si sedettero a pochi metri da noi un gruppo di ragazzi in assetto da black block. Forse si riposavano ma tirarono fuori dai loro zaini delle bottiglie di vino di vetro. Erano piene di benzina e si misero a preparare le loro bottiglie incendiariare con degli stracci legati al collo di bottiglia proprio di lato a noi. Decidemmo che era meglio spostarsi e continuammo a seguire il blocco nero a distanza. Speravamo che Azziz fosse al sicuro visto che il blocco si stava dirigendo verso la via che aveva scelto lui per la fuga. Passammo sotto quel tunnel della ferrovia e vedemmo tanti di quei ragazzi che lo ostruivano con barricate di fortuna, la polizia era ancora troppo vicina. Passammo di corsa di sotto e vedemmo altri organizzare un’altra barricata con cassonetti e un’automobile messa in mezzo alla strada subito dopo l’uscita del tunnel. Questa volta non la incendiarono. Eravamo passati nel quartiere di Marassi, la polizia era abbastanza a distanza ed era anche impegnata in altre piazze e con altri gruppetti sparsi per tutta la città. Di solito in queste situazioni le forse dell’ordine non aggrediscono chi reagisce con durezza, è molto più facile aggredire chi non gli restituirebbe il “favore”.

Eravamo a Marassi e il quartiere era completamente in balia di questo gruppo di manifestanti che non erano solo incappucciati; c’erano tanti stranieri (molti greci devo dire) che a volto tranquillamente scoperto e senza la divisa nera organizzavano barricate, distruggevano vetrine di banche ed assicurazioni, distrussero un distributore di benzina per poter trovare il liquido infiammabile con il quale riempire le centinaia di bottiglie sottratte al supermarket diXdi che incontrammo sulla strada e che fu immediatamente sfondato. Uscirono carrelli di bottiglie di vetro e qualcuno pensò bene di lanciare fuori per strada una mortadella quasi intera. Fu il simbolo di quel saccheggio e noi pensammo bene di farci una foto con quella mortadella. Nella nostra goliardia era un simbolo evidente di quello che stavamo vivendo, anche se in maniera distaccata. Avevamo paura ma sapevamo che lì nessuno ci avrebbe fatto del male e quindi non avevamo perso la nostra proverbiale voglia di fare i cazzari, anche nel bel mezzo di una guerriglia urbana.

Un sacco di automobili parcheggiate venivano indiscriminatamente danneggiate e distrutte. Alcune anche date alle fiamme e si sentivano numerose piccole esplosioni di bombe carta o di vetrine che andavano in frantumi. Eravamo stanchissimi e decidemmo di riappoggiare il sedere su un bizzolo. Mai farlo! Fummo spaventati da un gruppo di ragazzi che si avvicinò veloce verso di noi con dei bastoni in mano e con fare decisamente minaccioso, non capimmo subito e ci spaventammo alquanto. Sul semaforo dietro la nostra testa era montata una telecamera, questi ragazzi ci ignorarono, il loro obiettivo era distruggere l’occhio controllore, e lo fecero! Succedevano anche cose strane in quel contesto. Per esempio, ricordo bene un gruppetto di 4-5 italiani a volto coperto ma non vestiti di nero che distruggevano una per una una serie di macchine parcheggiate anche di piccole dimensioni senza alcuna motivazione che fosse plausibile in un momento di guerriglia urbana. Vandalismo fine a se stesso insomma, gli si avvicinaro un gruppetto corposo di ragazzi vestiti in nero e volarono parecchie botte. Quella non è una pratica da black block, almeno non lo è per gli “ortodossi”. Dopo qualche cazzotto quei ragazzi smireso di fare quello che facevano e non li vidi più. Chissà chi erano…

Continuammo a seguire il flusso nero, dopo una decina di banche, il supermarket e il benzinaio distrutto ormai il gruppo dal quale ci mantenevamo a distanza ma che seguivamo si allontanò parecchio dal fulcro degli scontri con la polizia, ormai la situazione da quel punto di vista era tranquilla ma arrivammo ad un punto in cui decidemmo che era il caso di tornare indietro, possibilmente al campo. E’ stato quando ci siamo trovati di fronte al carcere di Marassi. Lo avete visto tutti, quei pochi poliziotti presenti decisero di allontanarsi, troppo rischioso forse e lasciarono il carcere alla mercè dei black block che gli scagliarono contro bottiglie incendiarie e quant’altro ma non riuscirono a sfondarne l’entrata. Erano anarchici e i loro obiettivi erano (e sono) ben precisi. Non era più il caso di stare lì, la questione si stava facendo veramente… seria.

Così tornammo indietro sui nostri passi. Speravamo che Azziz fosse tranquillo da qualche parte e che i casini in città fossero finiti in modo tale di tornare sicuri al nostro campo.

Ripassammo sotto il tunnel della ferrovia le barricate e le automobili erano ormai spente e carbonizzate. Un devasto! Ma passammo senza problemi e imboccammo il vialone in salita, direzione campeggio. Appena girato a sinistra ci trovammo davanti un muro umano bianco di plexiglass e di uomini “in divisa” pieni di protezioni di tutto punto.

Beccammo il corteo dei disobbedienti in pieno! Tutta la testa del corteo che contava migliaia di persone, era protetta da una linea di scudi enormi e mobili di plexiglass. Ai lati erano tutti organizzati con maschere antigas, protezioni e scudi più leggeri e maneggevoli, sempre in plexiglass. Tantissimi erano pronti con maschere antigas e gommapiuma che ne avvolgeva i corpi, ma la polizia era lontana. Andammo nella parte centrale del corteo e decidemmo di seguirlo. Tornando al campo avremmo rischiato di non trovare nessuno per strada e, come detto prima, rimanere da soli ci sembrava la cosa più sbagliata da fare. Quei ragazzi stranissimi tutti vestiti di nero che suonavamo, a mò di banda, dei tamburi e che accompagnavano il corteo del black block (ogni volta che smettevano di suonare partiva una carica presso banche e compagnia bella) non c’erano più, adesso tantissimi erano vestiti di bianco e con i tipici colori da barca, nel senso di giubbotti salvagente e simili. Molti avevano degli estintori in mano. Vicino la testa del corteo un camion dirigeva i gruppo di difesa di quelli che loro chiamavano “la testuggine” (tecnica di guerra degli antichi romani in cui con gli scudi si crea un guscio di protezione nei confronti di chi sferra l’attacco) ma dava anche indicazioni generali, a chi non era preparato, di stare lontano dai bordi e dalla testa del corteo che era autorizzato e che, però, fu bloccato molto prima del termine stabilito, da cariche violentissime delle forze dell’ordine.  L’attacco non avvenne solo in maniera frontale, dunque sulla testuggine, ma anche dalle vie laterali in modo da dividere il corteo e rinchiuderlo in una gabbia senza vie d’uscita. Noi ne avevamo già viste delle belle e ai primi lacrimogeni che arrivarono senza nessun preavviso proprio in pieno corteo, a due passi da noi, decidemmo di andare indietro. L’aria era troppo difficile da respirare e ci stavamo seriamente sentendo male. Per fortuna questo corteo era organizzato per l’evenienza e da subito incominciaro a circolare avanti e dietro per il corteo ragazzi con dei carrelli da supermercato pieni di pezze bagnate e limoni tagliati da strizzare sugli occhi per riuscire a tenerli aperti e vedere qualcosa.

Alcuni di questi ci aiutarono così riuscimmo ad andare in coda al corteo mentre davanti succedeva di tutto. Si sentivano solo tanti colpi e piccole esplosioni fin quando non fu evidente che il corteo fu spezzato. Noi eravamo al riparo ma non ci allontanammo subito. La testuggine che presuntuosamente pensava di poter resistere agli attacchi della polizia si sfaldò dopo poco per cui il corteo si lasciò alle spalle la sciagurata tattica della “difesa passiva” e molti, chi ne aveva il coraggio e la rabbia necessaria, incominciarono a reagire “attivamente” e gli scontri si spostarono e si divisero in diversi gruppi. Tutta quella zona della città era impraticabile per un civile. Lacrimogeni e oggetti volavano da una parte e dall’altra; camionette della polizia sfrecciavano all’impazzata verso i manifestanti che si spostavano e sfaldavano le loro fila così da essere più vulnerabili alle cariche fisiche dei cordoni. Ma quei ragazzi reagivano e le forze dell’ordine in alcune zone si dovettero ritirare velocemente. In molte piazze i manifestanti riuscivano ad avanzare seppur con difficoltà. Chi rimaneva indietro rischiava di essere pescato e aggredito da gruppi di celerini fuori di senno che, spaventati chi avrebbe reagito, non lesinavano invece botte da orbi a chi non reagiva e rimaneva a terra o scappava.

Noi le abbiamo viste da lontano tutte queste cose, non ce la potevamo più fare. Eravamo stanchi morti, affamati e quella situazione non era come con i neri, lì si fronteggiavano apertamente manifestanti e polizia, vera e propria guerriglia urbana alla quale poi si vedrà si unirono anche molti black e anche diversi poliziotti in borghese. Lentamente andammo via. Dietro ogni via si nascondeva un pericolo.

Ogni volta che provavamo a svoltare a destra per lasciare la strada principale dove erano scoppiati gli scontri ci trovavamo gente che correva scappando in senso opposto al nostro e che ci consigliavano di scappare. Perchè? Scontri e scaramucce ad ogni incrocio e dunque via indietro a gambe levate. Tutto questo per un paio di ore quando finalmente ci sentimmo al sicuro, lontano dalle piazze infuocate dalla rabbia e dalla repressione. Trovammo un bar aperto, era il primo dopo 2 giorni. Mangiammo un pasto precotto che faceva veramente schifo, ma non c’era altro. Lì incontrammo il nostro eroe, quell’uomo scalzo che a mani nude, da solo, fronteggiava un cordone di polizia. Gli offrimmo da mangiare e da bere. Era adulto ma aveva l’aria e l’entusiasmo della “migliore gioventù”.

Andammo via dal bar, direzione campeggio. Dovevamo cercare di trovare Azziz, ormai erano ore e ore che non sapevamo che fine avesse fatto e nel frattempo era scoppiato in finimondo in città. Sulla strada trovammo, sorpresa sopressa, un forno aperto, mandava un odore favoloso ed era stato preso d’assalto (nel senso commerciale del termine) da manifestanti stanchi e affamati. Avrà fatto affari d’oro in quel pomeriggio ma lì il sangue mi si ghiacciò. Iniziava a circolare una voce macabra… Alcuni gridavano di rabbia, altri provavano a fare telefonate ma senza successo… un ragazzo è stato ucciso. Era morto qualcuno, pochi minuti prima, da qualche parte, lì vicino.

Brividi di paura percorsero il mio corpo! Non ci potevo credere, l’avevano fatto veramente. Ogni minuto che passava si ascoltavano nuove informazioni, alcune sbagliate altre si rivelarono poi giuste. La polizia aveva ucciso un ragazzo.

Tornammo al campo eravamo preoccupatissimi per Azziz. Andammo al mediacenter del campo e alla segreteria dove si denunciava l’assenza di chi non era tornato dopo la giornata. Volevamo dare il nome di Azziz ma per fortuna non ci fu poi bisogno. Il cretino era arrivato fino alla periferia della città, dove l’odore dei lacrimogeni non si era neanche avvicinatoe dopo un giro lunghissimo era tornato al campeggio. Eravamo di nuovo in 4 ed eravamo contenti ma ormai la notizia dell’assasinio di un manifestante era confermata e dal mediacenter incominciavano a filtrare le prime notizie. Andai nei bagni della scuola che ci ospitava, attaccai il cellulare  alla presa della corrente per chiamare a casa. Avevano seguito tutta la giornata in televisione ed erano spaventatissimi. Metre cercavo di calmare mia madre e la mia ragazza dell’epoca nella stanza di fianco ai bagni era stata adibita un’infermeria e all’esterno una fila lunghissima di persone aspettava di farsi medicare ferite ed ematomi di ogni genere e dimensione. Tutti sapevano bene che andare al pronto soccorso sarebbe voluto dire mettersi nelle mani della polizia che quelle ferite gli aveva procurato e che li avrebbe maltrattati di sicuro. Poi si sono scoperte cose ben peggiori come vere e proprie torture nei confronti dei feriti di ogni genere e degli arrestati. I colpevoli? Hanno dato un paio di annetti a qualche mezzo capetto della questura che neanche li dovrà scontare grazie all’indulto che i politici quasi all’unanimità hanno approvato. A proposito, sarei curioso di sapere cosa consigliava Fini ai dirigenti delle forze dell’ordine mentre si trovava in questura durante quei giorni…

Ma ormai importa poco, siamo lo stato dei criminali impuniti.

Questo lungo racconto potrebbe continuare ancora per un bel po’. Potrei raccontarvi della tensione tra i manifestanti al campo, delle interminabili discussioni, dei pianti e della paura che era ampiamente palpabile, delle provocazioni della polizia che di sera circondò il campo con le sue camionette, con i cellerini che scesero in assetto antisommossa e iniziarono a battere i manganelli sui loro scudi. Era solo una provocazione, un modo ulteriore per intomorire i manifestanti perchè dopo una decina di minuti di paura e panico (sarebbe stata una carneficina se fossero entrati nella scuola-campeggio) se ne andarono. Si trattava di una premessa (o una promessa?) di quanto sarebbe successo il giorno dopo.

Ma non mi interessa andare oltre.

Vi chiedo anche scusa per questo racconto così lungo, spero che qualcuno sia riuscito ad arrivare fino in fondo a questo esercizio di memoria perchè Carlo Giuliani, ragazzo, è stato ucciso scientemente dallo stato che continua a proteggere i veri colpevoli di quel delitto.

Come protegge gli assassini delle stragi di stato degli anni 70 e 80. Come protegge i colpevoli degli assassinii mafiosi e come protegge gli autori delle stragi in cui sono rimaste vittime Giovanni Falcone e la sua scorta, il giudice Scopelliti e il giudice Paolo Borsellino, ricordato proprio ieri da poche anime dalla buona memoria. Come protegge gli assassini di Federico Aldrovandi, di Marcello Lonzi e di Gabriele Sandri.

Lo stato ha ucciso e uccide. Nasconde la verità, insabbia le prove, camuffa i colpevoli, protegge i suoi prestanome e depista le indagini oneste.

Non bisogna mai dimenti-Carlo!

Alessio Neri

Forse qualcuno lo avrà sentito nominare, forse qualche appassionato ha letto i suoi libri e lo ha amato, forse pianto, sorriso, forse in essi si è ritrovato. Forse… forse…

Ma tutto ciò non basta a restituire i giusti meriti a questo scrittore calabrese paragonabile ai grandi romanzieri realisti del novecento.

A destarsi non dovrebbe essere solo l’orgoglio del calabrese che, vedendo non riconosciuto a livello nazionale un suo così valido compaesano, indignato si rivolta e cerca di far sentire la propria voce; dovrebbe essere lo sdegno di qualsiasi essere umano che si accorge che un suo simile, dopo un percorso di vita intenso, impegnato e culturalmente valido, non ha il sostegno della sua nazione, l’apprezzamento della sua terra, dei cittadini tutti. Non si può consentire la sua sconfitta, non lo si può lasciar morire come, allo stesso modo, si lascia morire sconfitta la cultura di questa contrastata regione Calabria, di questa discussa nazione Italia.

Saverio Strati ha raccontato la sua terra e con umiltà e perseveranza ha realizzato, cosa quasi straordinaria in questa nostra società sempre più classista, il suo sogno di essere umano.

Non permettiamo che venga apprezzato e valorizzato quando non sarà più in vita.

Pubblichiamo la sua lettera indirizzata al Quotidiano.

La lettera
di SAVERIO STRATI

Io, Saverio Strati sono nato a Sant’Agata del Bianco il 16 agosto 1924.
Finite le scuole elementari, avrei voluto continuare gli studi ma era impossibile, perché la famiglia era povera. Mio padre, muratore, non aveva un lavoro fisso e per sopravvivere coltivava la quota presa in affitto. Io mi dovetti piegare a lavorare da contadino a seguire mio padre tutte le volte che aveva lavoro del suo mestiere. Pian piano imparai a lavorare da muratore. A 18 anni lavoravo da mastro muratore e percepivo quanto mio padre ma la passione di leggere e di sapere era forte. Nel 1945, a 21 anni, mi rivolsi a mio zio d’America, fratello di mia madre, per un aiuto. Mi mandò subito dei soldi e la promessa di un aiuto mensile. Potei così dare a Catanzaro a prepararmi da esterno, prendendo lezioni da bravi professori, alla maturità classica. Fui promosso nel 1949, dopo quattro anni di studio massacrante. Mi iscrissi all’università di Messina alla facoltà di Lettere e Filosofia. Leggere e scrivere era per me vivere. Nel ’50-’51 cominciai a scrivere come un impazzito. Ho avuto la fortuna di seguire le lezioni su Verga del grande critico letterario Giacomo De Benedetti. Dopo due anni circa di conoscenza, gli diedi da leggere, con poca speranza di un giudizio positivo, i racconti de “La Marchesina”. Con mia sorpresa e gioia il professore ne fu affascinato. Tanto che egli stesso portò il dattiloscritto ad Alberto Mondadori della cui Casa Editrice curava Il Saggiatore. Il libro “La Marchesina” ebbe il premio opera prima Villa San Giovanni. Alla “Marchesina” seguì il primo romanzo “La Teda”, 1957; alla “Teda” seguì il romanzo “Tibi e Tascia” che ricevette a Losanna il premio internazionale Vaillon, 1960. Ho sposato una ragazza svizzera e ho vissuto in quel paese per sei anni. Da questa esperienza è nato il romanzo “Noi lazzaroni” che affronta il grave tema dell’emigrazione. Il romanzo vinse il Premio Napoli. Nel 1972 tornato in Italia la voglia di scrivere è aumentata. Ho scritto “Il nodo”, ho messo in ordine racconti, apparsi col titolo “Gente in viaggio” con i quali vinsi il premio Sila. Negli anni 1975-76 scrissi “Il Selvaggio di Santa Venere” per il quale vinsi il Supercampiello, nel 1977. A questo libro assai complesso seguirono altri romanzi e altri premi. Il romanzo “I cari parenti” ricevette il premio Città di Enna; “La conca degli aranci” vinse il premio Cirò; “L’uomo in fondo al pozzo” ebbe il premio città di Catanzaro e il premio città di Caserta. Nel 1991 la Mondadori rifiutò, non so perché, di pubblicare “Melina” già in bozza e respinse l’ultimo mio romanzo “Tutta una vita” che è rimasto inedito. Con i premi di cui ho detto e la vendita dei libri avevo risparmiato del denaro che ho usato in questi anni di silenzio e di isolamento. Ora quel denaro è finito e io, insieme a mia moglie, mi trovo in una grave situazione economica. Perciò chiedo che mi sia dato un aiuto tramite il Bacchelli, come è stato dato a tanti altri. Sono vecchio e stanco per il tanto lavoro. Sono sotto cura, per via della pressione alta. Esco raramente per via che le gambe a momenti mi danno segni di cedere. Nonostante questi guai porto avanti il mio diario cominciato nel 1956. Ho inediti, fra racconti e diario, per circa 5000 pagine. La mia residenza è a Scandicci. Saverio Strati

Post scriptum
Devo aggiungere che avendo editore alle spalle e libri da pubblicare e da ristampare, non mi sono preoccupato a organizzarmi per avere una pensione, un’assistenza nella vecchiaia. Non ho, da anni, una collaborazione a giornali o a riviste. Perciò non ho nessun reddito e quindi è da tre anni che non faccio la dichiarazione dei redditi. Faccio inoltre presente che alcuni dei miei romanzi sono tradotti in francese, in inglese, in tedesco, in bulgaro, e in slovacco e in spagnolo (Argentina). Miei racconti sono apparsi in riviste cinesi e in antologie dedicata alla narrativa contemporanea italiana: in Germania, in Olanda, in Cecoslovacchia e in Cina.

Andy gentile

Già potete sentire il vento leggero che accarezza l’erba, il profumo delle colline, riuscite persino a vedere quel fiorellino blu nascosto che nessuno potrebbe mai scorgere…così, chiudete gli occhi e vi lasciate andare ad una corsa sfrenata per raggiungere il laghetto quando…AHIII…vi rendete conto di aver sbattuto la testa contro un invisibile vetro infrangibile.

E si, cari amici miei, eppure…sembrava tutto così vero, così reale…così…infinitamente perfetto!

…era un  blef! Vi hanno presi in giro! Avevate creduto di aver trovato L’Isola che Non c’è! Vi hanno imbrogliato! E invece no… sarà l’occasione giusta per capire chi siete: ci sarà chi comincerà ad adirarsi e a provar delusione, qualcuno si rimetterà in viaggio cercando posti sempre più autentici o plastificati, qualcun altro si siederà a riflettere su chi abbia mai potuto fare un’invenzione simile, ci sarà chi proverà a sfondare il vetro per arrivare dove si era prefissato, chi pregherà affinché il vetro crolli da solo, chi immaginerà i suoni, chi ne reinventerà i colori e chi farà tantissime foto…

Ora, ognuno sceglierà la sua via, in base a ciò che la propria natura gli suggerirà e forse, non avrà importanza il tempo impiegato a raggiungere il lago, ma il cammino percorso. Se non vi tradirete mai, avrete solo da raccontare i vostri sogni, i vostri ostacoli, le scorciatoie, di quando vi siete persi e un amico vi ha aiutati a ritrovar la giusta strada, di quando vi siete innamorati e di quanto in quel particolare momento siete stati felici. Solo in questo modo, avrete un “Sé” solido, che risuona, che emette e riceve vibrazioni, che vive, si emoziona, sogna, spera, fa circolare la propria energia anche a costo di prender tante botte, avere sempre poco tempo ed essere a volte scarico o antipatico perché autentico. Diversamente, potete scegliere di non essere un “Sé” suonato ma un “non Sé”  a cui andrà bene tutto, non darà mai fastidio, sarà bravo per tutti ma al prezzo di sopravvivere e perdere di vista la propria Luce che risuonava dentro e chiedeva di cantare.

Dedicato ai miei alunni della Scuola Secondaria di Primo Grado “A. Scopelliti” di Rosarno, assidui lettori di liberareggio, affinchè non dimentichino mai di chiedere a loro stessi una scelta quotidiana su cosa sia per loro il BenEssere, e provino ad “osare” nell’ essere loro stessi, misurandosi nell’emotività di un contenitore protetto qual è quello della musica, l’arte dei suoni e del trascendere.

elix

…dovremmo chiedercelo un po’ tutti cosa è per noi realmente il BenEssere.
Ringraziamo i nostri amici-lettori di Rosarno per averci dato lo spunto per rifletterci su anche noi…